Autor: carlosriveradiaz

No tenéis derecho a bostezar. Hay que mantenerse despiertos. Mirando al mundo desde la oscuridad de los que duermen. Aunque Lorca dijera en Poeta en Nueva York que no “duerme nadie por el cielo, nadie, nadie”, aquí duermen todos, las criaturas de la luna salen a la noche a recoger los desperdicios de los otros.

En las calles sucias, grises, oscuras, van tres hombres, parias de la ciudad. Guardan sus ilusiones, sus esperanzas gastadas, aunque no tengan necesidad de conocer la hora. El sol les dirá cuándo se tienen que retirar y dejar paso a la vorágine sociedad. Ellos no rezan, saludan al viento, no se harán grandes preguntas porque saben que no sabrán contestar.

Es buena gente que escapa de su realidad. Cometieron errores, es cierto, quizás no sepan amar, pero sienten y padecen, sus sueños no serán ni deseos, se conforman con lo que encontrarán que otros no quieren. ¡Y qué más da!

No les harán falta teléfonos, posiblemente ni pertenencias, libros, solo la ropa necesaria, y un cansancio acumulado, la repetición de fórmulas y frases, los mismos movimientos mecánicos con el escobón, la mierda no requiere nada más.

Alguna vez una ventana encendida, estarán jugando con la noche, ellos, en cambio, tienen que trabajar. Cuando ellos transitan las calles con sus herramientas, el mundo no gira, ellos acumulan todas las tristezas, todos los sufrimientos, lo que otros tiran, lo que está de más.

No vayas a morirte, avisa primero, qué dirá tu madre, ten calma, haya paz. No son excesivos, no son esperpénticos estos personajes, no contagian tampoco, ni son contraproducentes, ni aburguesados, solo vagan en una tarea sin final.

José Troncoso en la dirección y el texto, nos planeta muchas de estas situaciones. Hay un poco de Chaplin y su Charlot vagabundo, hay mucho de Beckett, quizás, hay algo de Mihura también, el humor amargo no puede faltar.

Tres eran tres, Israel Frías, Luis Rallo y Alberto Berzal. Eternos y pequeños, aunque representen los tres estamentos, Finito, Mediano, Grande, cuando falte uno de ellos, se olvidarán.

Pero el sol siempre sale. Da igual lo que haya pasado en la noche, quién ha cedido su corazón, quién se ha enfrentado a sus fantasmas, quién se redime y vuelve a empezar. Cada noche el mismo ritual.

Los despiertos, la basura no tiene corazón, por más que estos tres personajes se empeñen en encontrarlo, aunque vayan a su propio final.

Alberto Morate tiene el teatro como modus vivendi. Durante más de 40 años ha sido profesor de dramatización, ha dirigido grupos de teatro, ha escrito obras y ha interpretado ocasionalmente como actor. Desde el año 2014 también reseña funciones y espectáculos. Realiza sus crónicas con un estilo peculiarmente poético, haciendo hincapié en el tema, y comentando las representaciones desde un punto de vista emocional, social y humano.

Me parece que la danza es poesía. Y que poesía es un árbol, el viento la palabra que hace mecer sus ramas y hojas, la música los sonidos que provoca, la necesidad de comunicarse a través de ese movimiento porque sus pies están anclados a la tierra que, por otra parte, gira, rota, respira, avanza, se arrodilla y se empina, es decir, baila en el paisaje de forma nostálgica, amorosa. La danza y la poesía serían el árbol del bien.

Ginkgo es un árbol, milenario, fósil vivo, y necesita de la humedad, las lágrimas quizás, para poder crecer. Virginia de la Cruz nos lo trae en forma humana. En forma poética. De la mano de Charles Baudelaire, correspondencias con la voz, la danza, el color, la luz, la vida interior, el vaivén de las olas del mar, las relaciones humanas repetitivas y siempre en búsqueda.

Son imágenes líricas, lenguas desconocidas, riqueza de la belleza, a pesar de que, al principio, con la estética de Magritte, a los amantes no se les vea la cara.

Desnudos en perfumada esencia, ataviados con sedas vaporosas, la noche da paso al día a través de la iluminación directa de un sol en horizontal que proyecta imágenes de árboles que hacen crecer a los ejecutores de la danza en una integración con la naturaleza.

Aleteo de brazos y piernas, retozan entre las flores del mal sin remordimiento para solaz de nuestras ventanas abiertas que son nuestros ojos y nuestros sentidos, nuestro silencio profundo cuando vemos vibrar en los cuerpos la pasión, en la voz la melodía del aire, la vida de los árboles que se nutren de nuestras experiencias.

Los danzantes son Elena González-Vallinas, Diogo Belizário, Adriadna Grau Bergas, Yulia Milous y Marcos Zhang, que se mueven con la composición de Mario Rebollo y en las túnicas de Ernesto Naranjo haciendo del espectáculo poesía viva y social, de amor y de desencuentros, de existencia.

Confieso que no entiendo mucho de danza, pero sí de sensibilidad extrema, de estética del espectáculo, de espiritualidad y armonía, de belleza.

Esta es una invitación a la vuelta, a la calma, al ir y venir sin prisas, al camino cercano en el viaje hacia el invierno sin tragedias, al baile de los cuerpos cuando se aman o se desprecian, al gusto por el Ginkgo, a lo rebelde e irremediable, al arte, a la poesía, al teatro, “combinando danza, movimiento, música y texto”, alegoría de la esperanza renacida.

Alberto Morate tiene el teatro como modus vivendi. Durante más de 40 años ha sido profesor de dramatización, ha dirigido grupos de teatro, ha escrito obras y ha interpretado ocasionalmente como actor. Desde el año 2014 también reseña funciones y espectáculos. Realiza sus crónicas con un estilo peculiarmente poético, haciendo hincapié en el tema, y comentando las representaciones desde un punto de vista emocional, social y humano.

De eterna y desgraciada actualidad, por más que hayan pasado más de 90 años. Un tema del que aún hoy se sigue hablando, y es porque aún muchas mujeres no han conseguido tener su independencia económica ni una habitación propia para escribir, pintar, estudiar, leer o, simplemente, hacer lo que les venga en gana.

Mujeres artistas, intelectuales, profesoras, escritoras, independientes y comprometidas, siempre han existido, siempre han estado ahí, y siempre han querido acallarlas. Por eso Clara Sanchis se viste de Virginia Woolf, y con la fuerza interpretativa y sensibilidad desbordadas, no nos cuenta unos valores del papel de la mujer en la sociedad, de su acceso al mundo cultural, de su integración en un espacio habitualmente reservado a los hombres, sino que nos hace partícipes de la reivindicación necesaria de la mujer en una época en la que nadie defiende tales conceptos. Pero es que nos sitúa aquel ayer en nuestro hoy, indaga en la raíz, en el problema que se mantiene, en una historia que se escribe día a día, pero que se niegan a que quede reflejado.

Clara Sanchis hace alarde también, sin egos, de tocar el piano, de saber mantener los silencios, de modular la voz con emoción, de mostrarse poeta en un recitado sin versos, es decir, de posicionarse en la sensibilidad de una ficción que es realidad, de una prosa que es una conferencia, de un ensayo que es un resultado del latido de un corazón que se está oyendo a través de su voz, de sus palabras, de su expresión, de su verdad, que es una crítica sarcástica a lo que sucedió y aún sigue ocurriendo.

Sí, no la dejan pisar la hierba, no la dejan salirse del sendero, pero desde ahí exaltará a la mujer porque, sin salirse del camino, irá más allá que cualquier hombre y con más acierto.

Mary, la narradora, en el cuerpo de Clara, se muestra terrenalmente presente. Es Mary, es Virginia, es Clara Sanchis, es María Ruiz que la materializa con rigor extremo, es el espectador, que somos todas nosotras, queriendo tener Una habitación propia, un teatro lleno, un libro abierto, un poema por escribir, una idea que no se volatilice, una actitud no beligerante, pero crítica, un relato de los hechos veraz, humano, sincero.

No es una conferencia, señores y señoras, no es un monólogo, no es una simple recreación de un texto, no es una interpretación con acierto, no es la constatación de un pensamiento, no es un ensayo sobre mujer y literatura, es… mucho más que eso. Tendrán que acudir a verlo y podrán comprobar lo que es bueno.

Alberto Morate tiene el teatro como modus vivendi. Durante más de 40 años ha sido profesor de dramatización, ha dirigido grupos de teatro, ha escrito obras y ha interpretado ocasionalmente como actor. Desde el año 2014 también reseña funciones y espectáculos. Realiza sus crónicas con un estilo peculiarmente poético, haciendo hincapié en el tema, y comentando las representaciones desde un punto de vista emocional, social y humano.